Leda, After the Swan

Perhaps,

in the exaggerated grace

of his weight

settling,

 

the wings

raised, held in

strike-or-embrace

position,

 

I recognized

something more

than swan, I can't say.

 

There was just

this barely defined

shoulder, whose feathers

came away in my hands,

 

and the bit of world

left beyond it, coming down

 

to the heat-crippled field,

 

ravens the precise color of

sorrow in good light, neither

black nor blue, like fallen

stitches upon it,

 

and the hour forever,

it seemed, half-stepping

its way elsewhere--

 

then

everything, I

remember, began

happening more quickly.

 

Carl Phillips,1992

Show Time

 

The Smoke Goes Up the Chimney, 2019 

Wood, steel, acrylic, oil

73 x 58 x 23 cm

 

 

Καλλιτέχνες: Γιώργος Αγγελόπουλος, Δημήτρης Αμελαδιώτης, Κωστής Βελώνης, Γιώργος Γεροντίδης, Πάρις Γιαχουστίδης, Νίκος Γουλής, Ingo Dunnebier, Ράνια Εμμανουηλίδου, Μιχάλης Ζαχαρίας, Λίνα Θεοδώρου, Kapurani bro, Φωτεινή Καριωτάκη, Γεωργία Κοτρέτσος, Απόστολος Ντελάκος, Δημήτρης Τζαμουράνης, Αλέξανδρος Τουλιόπουλος, Μάρω Φασουλή, Woozy.

Επιμέλεια έκθεσης: Μαρίνα Αθανασιάδου

 

Show Time

Athanasiadou Gallery, Πάρος

Διάρκεια έκθεσης: Ιούλιος-Αύγουστος-Σεπτέμβριος 2021 

 

 

How to make poetry

Picture from Vladimir Mayakovsky's essay How to make poetry.

Русский: Иллюстрация к статье В. В. Маяковского «Как делать стихи».

Faim

Si j’ai du goût, ce n’est guère
Que pour la terre et les pierres.
Je déjeune toujours d’air,
De roc, de charbons, de fer.

Mes faims, tournez. Paissez, faims,
Le pré des sons.
Attirez le gai venin
Des liserons.

Mangez les cailloux qu’on brise,
Les vieilles pierres d’églises ;
Les galets des vieux déluges,
Pains semés dans les vallées grises.

Le loup criait sous les feuilles
En crachant les belles plumes
De son repas de volailles :
Comme lui je me consume.

Les salades, les fruits
N’attendent que la cueillette ;
Mais l’araignée de la haie
Ne mange que des violettes.

Que je dorme ! que je bouille
Aux autels de Salomon.
Le bouillon court sur la rouille,
Et se mêle au Cédron.

Arthur Rimbaud